Ω es un ventilador girando en el techo.
Una sombra que se mueve sobre tu cama y un día te cae encima mientras duermes y te aplasta.
Su boca es una lavadora que te deja descolorido; una aspiradora que no quita las migajas de las sábanas.
Abre los ojos y ocurren cosas pálidas:
nubes hechas a lápiz,
las pesadillas que tuvimos cuando niños,
los días en que no.
Sus ojos son alacranes que se desbaratan
contra la piel de hombres dormidos
en las butacas de cines abandonados.
Sus dedos, los restos de papel dentro las espirales de un cuaderno.
Coches bomba en una calle vacía de Estambul.
Ω también es las hormigas
que se llevan restos de nosotros
para el invierno.
Pesadilla narrada en tono neutro
ResponderBorrarQue llama en cada imagen
Que se siente habitada en las visiones
Que me siento seguir tus pasos
Hacia un sin lugar donde...
Las aspas han caído
Y fuera de la habitación sólo existen
Los restos negros nuestros
P. de. V.: anáfora
Lo de las células cancerígenas ya lo citaste en otra entrda. No importa, me encanta, :D
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