Hombre soltero de 27 años, busca Marla Singer/Mallory Knox que guste de susurrar palabras sucias al oído en noches cerradas como la asfixia; para saltar de cabeza a un precipicio, para ver arder el mundo desde la azotea de un edificio de cinco pisos y recorrer carreteras larguísimas buscando un pueblo sin policías.
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Porque uno no sabe dónde está sepultado lo que duele
Porque desolación es la pintura blanca escarapelándose de la pared
Porque tu ropa estaba en bolsas de plástico cuando llegué de la oficina
Porque quiero salir a buscar mujeres y mirarlas y apretar los dientes
Porque paso las tardes de los sábados tirando los condimentos del refrigerador
Porque por primera vez en años me da miedo que se haga de noche
Porque en la escalera hay una mujer que huele como tú
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La luz de la cocina escarba las cajas que quedan abiertas, se detiene sobre las tapas de queratol verde de libros pesadísimos.
El hombre del quinto piso ha cargado con ellos durante cinco mudanzas y no ha leído ninguno. En todos los lomos el nombre de su padre en letras doradas. Alguna vez ha ojeado los folios escritos a máquina, las palabras en navajo y raramuri.
El hombre del quinto piso marca la caja con rojo para no perderla, escucha pelear a sus vecinos por última vez y la noche se le viene encima como una pared de ladrillos.
Urbano y autentico .Un surco arado en el laberinto del pensamiento.Un clasificado rubro aviso oportuno en el matutino universal oliendo a fideos con estofado. Una enfermera del amor en huelga de meretrices. una valvula de escape en sona roja.
ResponderBorrarUna zona roja en el paisaje urbano clasificando surcos abiertos a la hora de parar a tomarce la presion arterial. Demaciada poesia da el asfalto. Alta catarsis para un hombre de 27, maestro!
Hermoso, duro y frío.
ResponderBorrarMe gusto mucho hermano, es duro como el cemento.
No sé que comentar y creo mil veces que son mejores tus palabras para hablar de ellas mismas:
ResponderBorrarPorque uno no sabe dónde está sepultado lo que duele
Porque desolación es la pintura blanca escarapelándose de la pared
Porque tu ropa estaba en bolsas de plástico cuando llegué de la oficina
Porque quiero salir a buscar mujeres y mirarlas y apretar los dientes
Porque paso las tardes de los sábados tirando los condimentos del refrigerador
Porque por primera vez en años me da miedo que se haga de noche
Porque en la escalera hay una mujer que huele como tú
oye, por cierto... ya es junio!!!
ResponderBorrarLo peor del amor cuando termina
ResponderBorrarson las habitacions ventiladas
El puré de reproches con sardinas
Las golondrinas muertas en la almohada.
Lo malo del después son los despojos
que embalzaman el humo de los sueños
El sístole
Los teléfonos que hablan con los ojos
El sístole sin diástole ni dueño.
Lo más ingrato es encalar la casa
Remendar las virtudes veniales
Condenar a la hoguera los archivos.
Lo peor del amor es cuando pasa
Cuando al punto final de los finales
no le quedan dos puntos suspensivos.
Yo vivo en una ciudad sin policías. Creo que ya los mataron a todos...
ResponderBorrarDAS HUEVA!!!!!!!
ResponderBorrarJoder!!
ResponderBorrarImpresionante texto. Me encanta. Recreas a la perfección los escenarios. Puedo ver, sentir, oler y vivir a través de tus palabras.
Muas
En una ciudad llena de mentiras, cinismo y calles mal trazadas, dos hermanos luchan en favor de la planificación y la verdad, ellos son:
ResponderBorrar¡Urbano y Auténtico!
Te quemaste, eres una copia barata de tu sabes quien,
ResponderBorrarperdiste tu voz, ibas por buen camino y quien sabe porque decidiste ser una voz, repetitiva, hasta copias sus errores,
ya estás demasiado grandecito como para no saber escribir por ti mismo no? que hueva das, mejor comienza a estudiar contaduria... si pasarás el examen...